Кабинет
Чем больше мне объясняют, тем меньше я понимаю. М.Твен
Радуница. 14 мая. Не по-весеннему знойное солнце плавит асфальт. Кладбище, это прибежище тишины и покоя, как привокзальная площадь, наводнено людьми. У могил кипит работа – прополка, посадка, воспоминания и поминание. Наверное, это правильно и мудро, что отводятся в году специальные «посетительские» дни, когда даже самые забывчивые или просто занятые люди исполняют свой долг перед ушедшими.
Но в наших, отечественных, кладбищах есть одна особенность. Это, простите за цинизм, полное отсутствие... демократии. Надгробья и памятники похожи не на посмертные символы, а на пожизненное соревнование. Уходя из этого мира, еще никто не сумел взять с собой ничего, кроме бессмертной души. Зато оставленные ими на этом бренном свете стараются изо всех сил и фантазий.
Порой с роскошью мрамора соседствуют простенькие деревянные кресты, с пышной гравировкой – незатейливые полустертые надписи, с шикарными букетами в помпезных вазах – скромно лежащие на голой земле одинокие нарциссы. Но основная масса надгробий, конечно, добротная, качественная и... явно не по доходам рядовому гражданину с его «потребительской корзиной».
Странная у нас все-таки жизнь. И смерть странная. Как свадьбу играть, так готовы продать последнюю корову, но чтоб не хуже, чем у людей, чтобы все наелись от пуза и напились до белых коней. И хоронить, чтоб «не хуже»... В богатых и сытых странах кладбища похожи на лужайки: все вокруг зелено, надгробные плиты у всех (хоть ты губернатор, хоть бандит, хоть неизвестный младенец) одинаковые. По разному жили люди – смерть объединила, стерла ранги и различия. У нас жили все одинаково. Зато погосты!
|